Mañana, luego mañana, luego mañana se desliza pasito a pasito hasta la última sílaba que el tiempo escribe en su libro. Y todos nuestros ayeres han alumbrado para algunos locos el camino de la muerte polvorienta. ¡Apágate! ¡Apágate, pequeña antorcha!La vida no es más que una sombra errante, un pobre comediante que se pavonea y se lamenta durante su hora en el teatro y que después ya no se oye. Es un cuento, contado por un idiota, lleno de estrépito y de furia y que no significa nada.
Shakespeare, Macbeth
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